Falta de tiempo

Un par de años atrás, la vida no era tan complicada como lo es hoy, despertaba todos los días a las cuatro treinta horas, es cierto, pero solo tenía que cambiarme para ir al colegio. Hoy, después de la muerte de mi padre, tengo que despertarme a la misma hora para alcanzar a ordeñar el ganado, inevitablemente he dejado la escuela, con la venta del queso que hace mi madre apenas y ajustamos para comer, entre las cuentas, los deberes y la depresión no hay tiempo siquiera para suicidarse, un acto que tomaría no más de diez minutos, tal vez debo agradecer a dios que no me de ese tiempo, porque tomaría la oportunidad sin dudarlo tan pronto me llegará, pero mi madre quedaría sola. Sí, agregaré darle gratitud a dios en mi lista de cosas por hacer cuando tenga tiempo, si es que logro hacerme el tiempo de realizar la lista.

Fogata verde

Las noches en el bosque suelen ser frías en otoño, Juan agradece a dios la idea de haber traído marihuana, ahora, con su pequeña fogata y un poco de succión, siente que el calor jamás abandonará su cuerpo, las estrellas en el cielo comienzan a bailar solo para que él las vea.

En la madrugada por fin se duerme, al amanecer el sol ilumina un tenue gris el cielo y el bosque se llena de niebla, Juan no siente frío, a decir verdad, nunca más lo volverá a sentir.

Después de todo un día perfecto

-¿Por qué no podemos salir? -preguntó la niña.
-La muerte está afuera, amor...

-Voy a comprar comida -dijo la madre una semana después desde la puerta de la casa-. No tardo -agregó con una mirada tan dulce como la miel de sus ojos, con esa sonrisa tan sincera que le hizo creer a la niña que todo terminaría pronto. Pero su madre no volvió.

Tiempo después todo terminó y la niña pudo salir de casa, una tarde de mayo, el cielo estaba despejado, los pájaros cantaban y se respiraba un fresco aire de paz. Esa tarde era la definición de «día perfecto», pero la niña estaba sola.

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De la vida insoportable I

A veces la vida parece insoportable. Puedes despertar un martes por la tarde, salir a la cocina y preparar algo para almorzar.
Se hace tarde, con tu padre de todas formas a cada día se hace tarde. Hoy más tarde de lo acostumbrado, vas a la sala de estar y no está ahí, no se encuentra en el mismo sillón donde se encuentra cada mañana. No está tomando café, no está completamente listo, taciturno, esperando a que te desesperes un poco y le pidas que te lleve, cuando él sabe perfectamente a qué hora deberían salir.
Es extraño. Noche había llegado tarde, muy tarde, la madrugada entrada y la luna llena a mitad del cielo.
Tal vez se quedó dormido, está cansado piensas. Vas a su cuarto.
Es tarde, es tarde para muchas cosas, pera salir a caminar, para subir las notas de cuando ibas en el kinder, para la vida. Tu papá está en alcoba, ves a tu padre con su expresión circunspecta de siempre. No está dormido, está colgando, tu padre se ha suicidado...

I. Del alcoholismo.

Estaba completamente desorientada, nunca antes, en toda su existencia, se había sentido así.
Oh, el dolor de cabeza, ¿qué habría hecho la noche anterior? La verdad es que ya nada recordaba, ¿Cómo a los hombres les gustaba esa asqueosa bebida llamada cerveza? Bebida que provoca esa sensación desagradable en las mañanas.
Le preguntaría a Juan, su novio. Se dio la vuelta en la cama, con su cuerpo desnudo en ella cubierto solo por las sabanas, lo abrazó y sus perfectos pechos toparon con el torzo de él. Abrió los ojos y ese no era Juan...

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La vida en cimientos de arena... (II)

Un charco de sangre había bajo su amigo apuñalado. Juraría vengarse; mas en su mano estaba el puñal...

Inspiración.

Quería escribir y no tenía idea alguna del que plasmar. Levanté la vista hacía el cielo nocturno de esa bella noche de febrero, vi los ojos de la luna, y en su mirada entendí que en ese momento Dios tenía puestos sus ojos en mí. Suspiré y le rogué inspiración, y en mi mente apareciste tú.

La vida en cimientos de arena...

Cuando con lágrimas rojas se volvió a mirar, un amigo lo había apuñalado.

Mirar allá...

Un hombre miraba una mujer, miraba el infinito.

Las palabras

Las palabras se las lleva el viento, las acciones; el tiempo.